Im Hospiz

Die Großmutter kann nicht sterben: Sie versteckt sich vor der Friedofskapelle, die hinter den Tannen lauert wie ein Kriegsschiff.

Nicht mit den dicken Schuhen in die gute Stube!

Trockenes Pfingsten

Sie habe die Stiefmütterchen heute Morgen gegossen, sagt die Witwe, und jetzt, am Abend, ließen sie schon wieder die Köpfe hängen. Auf dem Grab liegt eine Tonscherbe mit der Aufschrift DU FEHLST. Was wir brauchen, sagt die Witwe, ist Regen.

Ich bete mich an.

Die alte Frau rief ihren Hund, sehnsüchtig, nicht streng, sie rief ihn bei seinem Namen: »Papi!«
Ich blieb nicht lang genug dort, um zu sehen, ob der Hund ihr folgte.

Die Zukunft des Feuers.

In Erwartung des nicht Wiederkehrenden.

»Please God, please Knut Hamsun, don't desert me now. I started to write and I wrote:

The time has come, the Walrus said,
To talk of many things:
Of shoes — and ships — and sealing-wax —
Of cabbages — and kings —«

(John Fante)

Sie hauchte ihr Leben aus, nur um einmal zu spüren wie das ist: hauchen.