08.08.2010

Was jetzt nicht geschieht

Jetzt sitzt eine Frau auf einem Balkon und liest. Neben ihr liegt eine Dogge und schläft. Über ihr ist ein Schirm gespannt. Die Häuser um sie herum sind ganz betrunken vom Licht! In ihnen sind die Leute, die Straßen sind leer. Es ist still bis hinein in den Hof und die Ohren der Leute.

Der Bericht ist interessant und hypnotisiert die Frau. Die Stange des Schirms glüht. Der Bericht ist interessant und hypnotisiert die Frau. Am Himmel verdurstet ein Rabe.

Jetzt wird es der Frau zu anstrengend, die Zeitung zu halten. Sie zuckt, dass die Zeitung raschelt, dass die Dogge plötzlich aufschreckt, den Kopf hochreißt, sich aufrafft wie panisch, den fetten Körper auf die Mauer zieht. Jetzt reißt sie sich an den Pranken selbst darüber, wuchtet sich in die stille Luft. Es sieht so aus, als ob sie fliegt, dass die Frau den Mund aufreißt und die Dogge fliegen sieht, als wenn sie Stunden fliegt.

Es ist still bis hinein in den Hof und die Ohren der Leute. Die Häuser um sie herum sind so betrunken vom Licht! In ihnen sind die Leute. Die Straßen sind leer, als die Dogge am Boden zerplatzt.

Jetzt geht die Frau hinein und ruft einen Bekannten an. Sie sieht nicht, dass jetzt eine Katze kommt und die Dogge angreift, die im Sterben liegt.