Karl, klein, nicht dick, aber schwer und hart, vom Schwarzbrot und von der Angst vor dem, was er nicht kennen kann. In 18 Jahren fällt er, weit weg von zu Haus. Bauchschuss. Das Letzte, was er sieht, ist seine Leber. Das Letzte, was er sagt, ist »Mutter«. Sein Name, Karl, wird in einen steinernen Löwen gemeißelt, auf dem Friedhof, wo nicht einmal sein Großvater schon liegt. Wollte sein Herz den Krieg? Es ist lange her.
