Auf den Tod warten, als wäre er ein Bus.
Im Regen, mit den anderen Leuten
mit denselben Gesichtern.
Rauchen, währenddessen,
das Sputum vor den Schuhen.
Der Tod kommt, wenn man sich eine ansteckt.
Da, hinter der Ecke, Richtung Neukölln:
Ich kann ihn schon hören.
